Desimportâncias da chuva

Esqueceu onde estava. Foi por apenas alguns segundos. Estava de olhos fechados e tudo o que sabia era o que sentia. A pressão das gotas d’água sobre a pele do rosto. Geladas. O barulho dos pingos batendo no asfalto e nas folhas das árvores. Ritmado. O cheiro típico da chuva. Como pó molhado.

Fora pega de surpresa pela precipitação durante o caminho para casa. Mas não quis fugir. Resolveu enfrentar a garoa, que aos poucos se intensificava. E para isso parou, fechou os olhos, inclinou a cabeça para o alto e abriu os braços para melhor apreciar a água bem-vinda.

Queria lembrar a última vez que fez isso. Se era ainda quando criança ou se foi há alguns domingos. O que sabia é que parecia único. Como se fosse a primeira vez. E era sempre assim.

Cada vez que se deixava levar pela chuva, era um prazer diferente. Tinha um sabor diferente. Um misto de doce brincadeira e amarga surpresa. Uma bagunça no dia-a-dia. Uma traquinagem do tempo. O destino pregando uma peça.

Estava ali para se molhar. Assumir as conseqüências. Fosse uma gripe ou molhar o chão da casa. Mas no momento isso era desimportante.